El jueves 20 de noviembre el Colectivo Intercultural Mamül Müley realizó una nueva intervención artística y política, que puso el acento en la memoria de los mayores mapuche y gününa kuna que después de su captura por parte del Ejército argentino, continuaron su cautividad en el Museo de Ciencias Naturales de La Plata, bajo la conducción de Francisco Moreno.
La propuesta se desarrolló desde las 18 en la plaza que está en la intersección de Diagonal Capraro y la Avenida 12 de Octubre, donde precisamente se erige una estatua que homenajea al pretendido científico. "Nuestras palabras y cantos referirán a Inakayal, Foyel,Tafa, Tanenawen, Margarita Foyel y una pequeña hija de Inakayal cuya identidad borraron los captores. Algunos de los prisioneros perdieron la vida en el museo platense", señalaron sus impulsoras, entre ellas Anahi Mariluan y Vanesa Gallardo Llancaqueo.
La propuesta se desarrolló desde las 18 en la plaza que está en la intersección de Diagonal Capraro y la Avenida 12 de Octubre, donde precisamente se erige una estatua que homenajea al pretendido científico. "Nuestras palabras y cantos referirán a Inakayal, Foyel,Tafa, Tanenawen, Margarita Foyel y una pequeña hija de Inakayal cuya identidad borraron los captores. Algunos de los prisioneros perdieron la vida en el museo platense", señalaron sus impulsoras, entre ellas Anahi Mariluan y Vanesa Gallardo Llancaqueo.
El colectivo intercultural que se denomina Mamül Müley, se expresa a través de la danza, el canto y la música, con la cultura mapuche como inspiración y fundamento. Además, con las palabras rescata hechos de la historia mapuche, que son silenciados por las narraciones históricas más difundidas.
Hasta el momento, el Colectivo Intercultural Mamül Müley concretó intervenciones en el Centro Cívico y en el Centro Administrativo Provincial. Se integra con vecinos de Bariloche -mapuche y no mapuches- que coinciden en la necesidad de llamar la atención sobre la existencia ancestral de una manera de concebir el tiempo distinta a la que predomina, más cercana a los movimientos de la naturaleza que al calendario que trajeron consigo los conquistadores del Wallmapu.
Su silencio nuestro tayül
I
Quisieron que se acostumbraran a escuchar la lluvia cuando golpeteaba contra el cemento.
Los castigaron con la oscuridad de sus sótanos y sus luces mortecinas.
Primero el Ejército los hizo prisioneros y después, la ciencia de los vencedores.
Ni con su muerte llegó la libertad.
En lugar de viajar hacia la Alwe Mapu, su encierro continuó, allá en las vitrinas del Museo de la Plata, para que se regocijaran los desalmados.
Quisieron que se acostumbraran a escuchar la lluvia cuando golpeteaba contra el cemento.
Los castigaron con la oscuridad de sus sótanos y sus luces mortecinas.
Primero el Ejército los hizo prisioneros y después, la ciencia de los vencedores.
Ni con su muerte llegó la libertad.
En lugar de viajar hacia la Alwe Mapu, su encierro continuó, allá en las vitrinas del Museo de la Plata, para que se regocijaran los desalmados.
Ahora, aquí homenajean sus accionares macabros, sus profanaciones de entierros; inmensas mentiras, torturas incomprensibles, humillaciones sin nombre.
II
En el tiempo de nuestros futra keche, la mawün no rebotaba sobre la mapu de Tafa, la besaba al humedecerla.
El küruf bruñía el cuerpo de Inakayal, cuando él y los kona cabalgaban libres detrás de los choike y los guanacos.
La ñawe de Foyel era bella en la Willimapu, küme rayen a orillas del Pichilewfu, vitalidad mapuche en el lelfün interminable de sus mayores.
Tanenawen ayfiñ zomo mapuche günuka kuna, abrigo en su sonrisa y mirada honda.
Mal paga la generosidad del lonko que albergó a tantos winka en sus tolderías. No es por el humo de las fogatas que se humedecen los ojos de Foyel. Imposible tanta ingratitud.
Ni la niñez mapuche pudo conmover la inhumanidad de los que se decían civilizados. Ni su nombre tuvo importancia para los captores de la vida, menos sus mejillas límpidas, sus ojitos de juego al borde de la cordillera. Trunca la timidez de los primeros años.
En el tiempo de nuestros futra keche, la mawün no rebotaba sobre la mapu de Tafa, la besaba al humedecerla.
El küruf bruñía el cuerpo de Inakayal, cuando él y los kona cabalgaban libres detrás de los choike y los guanacos.
La ñawe de Foyel era bella en la Willimapu, küme rayen a orillas del Pichilewfu, vitalidad mapuche en el lelfün interminable de sus mayores.
Tanenawen ayfiñ zomo mapuche günuka kuna, abrigo en su sonrisa y mirada honda.
Mal paga la generosidad del lonko que albergó a tantos winka en sus tolderías. No es por el humo de las fogatas que se humedecen los ojos de Foyel. Imposible tanta ingratitud.
Ni la niñez mapuche pudo conmover la inhumanidad de los que se decían civilizados. Ni su nombre tuvo importancia para los captores de la vida, menos sus mejillas límpidas, sus ojitos de juego al borde de la cordillera. Trunca la timidez de los primeros años.
Francisco Moreno. Su memoria asquea. Inverosímiles sus reminiscencias, mal oliente su herencia.
III
Tafa, Inakayal, Margarita Foyel, Tanenawen, Foyel Paillakamino, Inakayal ni ñawe. Su memoria nos arde y no permite desmayos, nos pide verdad y justicia. Recuerdo que se agiganta con cada toque de kultrün y con cada afafan.
Noviembre no es noviembre.
Tafa, Inakayal, Margarita Foyel, Tanenawen, Foyel Paillakamino, Inakayal ni ñawe. Su memoria nos arde y no permite desmayos, nos pide verdad y justicia. Recuerdo que se agiganta con cada toque de kultrün y con cada afafan.
Noviembre no es noviembre.
IV
Los parques no son parques. Son los lafken, los winkul, los lemu, y los lewfu donde amaron, rieron, jugaron y se abrigaron nuestros mayores. No son “nacionales”, marcas estatales sobre territorio mapuche y gününa küna.
Noviembre no es noviembre.
Son centenares, son miles de püllü los que todavía no encuentran sosiego.
Su inquietud nuestro nervio, su desdicha nuestro fuego.
El silencio de sus rostros, nuestro tayül.
Noviembre no es noviembre.
Son centenares, son miles de püllü los que todavía no encuentran sosiego.
Su inquietud nuestro nervio, su desdicha nuestro fuego.
El silencio de sus rostros, nuestro tayül.
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